Ihre Hände fuhren über die ausgebreiteten Grundstückspläne, strichen die feinen Linien entlang, während sie versuchte auszumachen, wo sie die Küche hingebaut hätte. Das Wohnzimmer, das Esszimmer... Der Finger stoppte an der Außenlinie, huschte hinüber zur Darstellung des Stalles, zur Scheune.
Ruckartig riss die Weißhaarige sich los und wich einen Schritt zurück. Sie musste damit aufhören Plänen hinterher zu weinen, die sowieso gescheitert wären. Ein Zeitvertreib. Mehr war es nicht gewesen. Ein Zeitvertreib so wie alles in letzter Zeit lediglich ein Zeitvertreib war.

Nur eine Sache nicht. Nur die Magie war kein Zeitvertreib. Die Magie war... alles.
Diese Pläne waren nicht nötig. Nicht mehr.

Du weißt, dass dem so ist. Du willst es noch nicht zur Gänze wahrhaben, aber du musst wirklich aufhören, dir Illusionen zu machen. Es ist nicht gut. Für dich, für niemanden. Illusionen sorgen am Ende nur für Schmerz und du weißt, was alle über die Realität sagen.

Man wird am Ende immer

Ein Funke fliegt hinauf gen schwarzen Himmel
Erleuchtet nur von kaltem Licht
Hastig die zarten, roten Flügel flimmern
doch die Sterne leuchten gleichgültig

Ein Streben und ein Kampf in ihr
der Kopf ganz wirr verdreht vom Drang
Am Boden dort herrscht nur die Gier
und entschlossen sie sich zum Himmel schwang

Weit entfernt und dann zum Greifen nah
Ein Kuss der ohne Nähe kam
Der Funke wankt und schwebt doch voran
denn er zahlte nicht für das was war

Die Kälte kratzt und beißt und kreischt
gibt den Funken doch nicht her
der Sieg so nah, die Kälte weicht
der Himmel fängt sie, doch das Herz bleibt schwer

Ein wenig Zeit und viel Geduld
die Flügel sirren, flimmern, streben
und mit viel Kraft und wenig Schuld
beginnt der Funke dann zu leben