Die lästige Uhr auf dem Tavernenflur schlug drei. Drei kurze, nachklingende, blecherne Schläge, ehe wieder Stille einkehrte im Haus.
Sie lag noch immer wach, der Blick vorweg in den Raum gelenkt, wie eine unbewegliche Puppe warmen Fleisches. Die Decke, die ihren Leib bedeckt hatte, war längst gen Boden gerutscht, durch den Wahn eines Alptraumes hatte sie selbige brutal und herzlos von sich getreten. Graue Wolle ruhte demnach auf hölzernem Grund. Ein eisiger Windzug glitt durch das angelehnte
…
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