Er erinnerte sich zurück.
An den ersten Tag des Studiums, als die sogenannten Erstis aufgeregt und voller Elan durch die Universität strömten, an die Stille der Bibliothek, an den Geruch von altem Leder und Öl aus den Lampen. An Nächte, in denen er sich bis zum Morgengrauen durch Paragraphen und irgendwelchen Fußnoten kämpfte und an jene Abende, an denen das Schreiben ruhte, weil ein diskreter Bote ihm Akten brachte, die eigentlich nicht für Studenten bestimmt waren.
Sein Verstand war scharf, das war unbestritten. Doch er hatte gelernt, dass reine Begabung nicht genügte. Die Welt gehörte jenen, die wussten, wem man sie zeigte.
Und so lud man ihn ein: zu den privaten Salons der Professoren, zu den Gesprächskreisen alter Gönner, wo Wein in Kristall floss und Wissen als Währung galt.
Dort lernte er zu schweigen, wenn andere redeten, und zu sprechen, wenn es nötig war.
Einige meinten, man habe ihn ‘nach oben gelobt’. Andere, er habe schlicht gekauft, was er nicht bekam. Der Weg war umstritten – niemand war sich sicher.
Die Wahrheit war komplizierter. Percival hatte das Spiel verstanden und Regeln waren nie sein Feind gewesen.
Nun aber, hier im Hof, fiel all das von ihm ab.
Die Luft roch nach nassem Stein und Papier. Ein feiner Regen hatte das Pflaster des Innenhofs dunkel getränkt, und die schweren Türen der Fakultät standen weit offen, als Percival Corwin Cantrell hinaus getreten war.
In seiner Hand: ein gefaltetes Dokument mit goldener Prägung. Das Siegel der Akademie. Es lag sicher verwahrt in einer Mappe.
Der Beweis, dass er es geschafft hatte.
Er blieb einen Moment stehen, während rings um ihn jubelnde Studenten in ihren schwarzen Talaren hinausströmten - manche weinten, andere schrien vor Freude. Percival lächelte nur aufgesetzt und leise. Ihn durchflutete kein überbordender Jubel, kein entgrenztes Glück. Es war das Lächeln eines jungen Mannes, der den Verlauf seiner Schritte längst erkannte und der jeden Stein auf diesem Weg selbst gelegt hatte, oder hatte legen lassen.
Ein Student, kaum älter als er selbst, stürzte lachend an ihm vorbei und rief: "Wir haben es geschafft!"
Dann flogen Konfettistreifen in die Luft, bunt, billig, klebrig vom Regen. Einige blieben in Percivals Frisur hängen.
Der Student lachte. Laut und echt.
Percival nicht.
"Ich habe es geschafft.", hörte er sich nachdrücklich murmeln.
Er hob den Blick, sah in den grauen Himmel und für einen Moment war da nichts. Nicht Stolz, nicht Triumph, keine Freude, sondern etwas Seltsames, leises: Erleichterung.
Ringsum lachten die Studenten, warfen ihre Hüte in den Himmel. Der Regen hatte aufgehört, und Sonnenlicht brach durch die Wolken und leckte über die Schöpfe und die geworfenen Hüte.
Der Cantrell hielt den Hut einen Atemzug lang in der Hand - als wöge er seinen eigenen Verdienst.
Dann ließ er ihn fliegen.
Nicht zu hoch, um wie die anderen zu prahlen, doch hoch genug, dass das Licht ihn fand und die Sonne den Hut leckte.
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