Pisser

Fäkalsprache, Gewalt, etwas Sexismus

Er war vor der Rurikhalle und drückte den Abzug. Sein Bolzen durchschlug den Hals des Schwanzlutschers. Das tote Drecksschwein blutete in Strömen aufs Dach. Er ging rein, der Infa hinterher, trieb die Rotröcke an der Wand zusammen, die nächste Armbrust im Anschlag. Er ging in den Keller, den Schlagstock in der Hand, und richtete ein paar mehr Bücklingen das Gesicht neu. Das war nur fair. Nur gerecht, fand er. Götter, bekam er einen Harten? Nein. Einer der Rotröcke wehrte sich, hatte das Gesicht seines Bruders. Er versenkte ein Messer darin, und fühlte die Schmerzen selbst brennen. Er lachte. Es tat weh. Es machte seinen Kopf frei. Es tat trotzdem weh. Er war zurück auf dem Schlachtfeld, zurück mit den Jungs, Salve um Salve in den Himmel jagend. Die Ponys fielen in Scharen, aber es kamen noch mehr. Es kamen immer mehr, Balthasar, so war das eben. Er war im Stoßtrupp, hinter den Linien, nur er und Canius, nur er und Lyran, er und Pershing, Götter, was tat der Grünschnabel hier. Nein, es war Larry. Nein, Larry war tot. So viele tot, gute Männer alle. Das tat ihm nicht weh. So war das eben. So war das eben immer. So war das plötzlich nicht mehr. Aber er musste nicht drüber nachdenken. Er war im Harathiland, scheiß Name, scheiß Brut. Krytaland. Menschenland. Er rannte, Bogen zur Hand. Er war der Beste, Schnellste, Stärkste. Er war die Krone seines Jahrgangs, das war er, das war er gewesen. Die Orden an seiner Brust. Er hatte sich selbst übertroffen. Er hatte so viele getötet. Er hatte sein Vaterland geehrt. Er hatte die Axt nie kommen sehen. Das war egal. Das spielte keine Rolle. Die Ponys starben nie aus, so sehr man sich das auch wünschte. Man musste es trotzdem weiter versuchen. Er war in der Festung Shaemoor, sie stand am Doric-See. Jeder Pfeil ein Treffer. Jeder Treffer ein Toter. Durchs Auge, durchs Herz, durch die Achsel, durch den Rumpf. Zack, zack, zack. Sie kamen alle zusammen. Ponys, Pflanzen, Mantler. Er schoss einem Charr in die Stirn, und das Drecksvieh drehte die Augen in zwei Richtungen. Er erledigte einen Durchgedrehten, der vor roter Magie glühte. Er spickte einen Sylvari mit Pfeilen, warum starb der Wichser nicht? Verdammte Drachenbrut. Er hatte keine Pfeile mehr. Er war hinter Spitzpfählen und hob einen Hammer auf. Er drosch dem Zentauren das Knie ein, und ein Kamerad machte das Pissvieh kalt. Der Graben war voller Blut. Verdammte Ponys. Er stach einen Drecksack ab, der schon am Boden war. Er stach einem Drecksack in den Rücken. Er stach einem Drecksack in die Eier. Nur ein Depp würde kämpfen. Nur ein Volldepp würde fair kämpfen. Er war kein Kämpfer, er war ein Patriot. Er fand neue Pfeile, nahm sie einem Kameraden ab. Der Kamerad war tot, brauchte sie nicht mehr. Er kletterte auf einen Turm, verschanzte sich. Er begann von vorn. Immer wieder von vorn. Ein Pfeil, ein Treffer. Ein Treffer, ein Toter. Er dachte an Gloria. Dann nicht mehr. Er schoss einer Schlampe in den Arsch. Einer Drecksnutte. Ja, ja, ja! Zu viele Schlampen. Sie waren rings um ihn. Er konnte sie nicht mehr sehen. Er musste. Er war zurück vor der Rurikhalle. Zurück in Götterfels, Hurenfels, Schwächlingsfels. Er war jetzt auch ein Schwächling, ein Teil des Systems. Er saß am Schreibtisch. Er sah ein Banditenluder, wollte den Bogen spannen, aber er konnte nicht. Ihm fehlte plötzlich die Kraft. Er wollte, aber sie ließen ihn nicht. Er zerrte, aber die Sehne bewegte sich nicht. Sie hatte schwarze Haare, kurz wie ein Knabe. Das Luder lachte ihn aus. Er knallte sie gegen die Wand. Knallte sie auf den Boden. Pisste auf sie. Er holte seinen Schwanz raus und pisste auf sie. Er pisste auf sie alle. Er pisste Levi ins Gesicht, dem Idioten. Dronon, dem ewig Blinden. Obadiah. Es gab Nichts mehr zu sagen. Er pisste auf Jennah. Seine Königin, er pisste seiner Königin ins Gesicht, der Friedenstreiberin, der größten aller Huren. Er ersäufte sie in seiner Pisse, ließ sie gurgeln. Dann wurde aus Gurgeln wieder Lachen. Er pisste einem hässlichen, lachenden Drecksack ins Gesicht. Er kannte das Gesicht. Er ertrug es jeden Tag im Spiegel. Er pisste, lachte, schwitzte. Die Schulter tat ihm weh. Er wusste, dass er aufwachte.