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Harlem’s Blog
Der Geruch von altem Holz, warmem Wachs und dem leichten Hauch von getrocknetem Blut lag in der Luft. Einst war dieser Ort sein Zufluchtsort gewesen - die Bibliothek seines Anwesens. Dunkle Bücherregale ragten bis zur gewölbten Decke, gefüllt mit verbotenen Schriften, antiken Pergamenten und den Werken von Meistern seines dunklen Handwerks. Die massive Fensterfront ließ das fahle Mondlicht herein, das silberne Bahnen über den polierten Boden zog.
Aber das war nicht seine Bibliothek. Nicht mehr.
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Aber das war nicht seine Bibliothek. Nicht mehr.
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