Still sitzt sie an einem freien Tisch in der zerbrochenen Wunderlampe. Auf dem Tisch, vor sich, ein Buch was sie gerade liest sowie ein Krug mit Bier.
Am Tresen stehen 4 weitere Personen, allesamt unterhalten sich, lachen und trinken zusammen. Die Luft im Raum riecht schwer nach Alkohol und Tabak. Hugh hat es wohl noch nicht geschafft die Räumlichkeiten zu lüften.
Welch Glück dass Vendara, die weißhaarige Wirtin, hinunter kommt.
Sichtbar rümpft sie die Nase und sieht zu Hugh.
-Merkst du nicht dass es hier drinnen stickig ist?-
Das weißhaar geht zu den Fenstern und öffnet sie. Ein angenehmer Luftzug wechselt sie verbrauchte Luft gegen die frische.
Die Personen am Tresen sind mittlerweile ruhiger geworden, beobachten die Person am Tisch. Noch immer hat sie kein Wort gesagt und im Buch gelesen, Seite um Seite.
Drei der vier Personen lösen sich vom Tresen. Zwei Männer, eine Frau. Der eine mit dreitage Bart und einer Narbe über der Nase, der andere mit einem Zopf am kopf der eher wirkt als hätte er Männerhintern sehr gern.
Langsam hebt die Frau den Blick vom Buch und sieht die drei verwirrt an.
-Na Verräterin, was suchst du hier?- spricht die Frau leise, riechend nach Alkohol.
"Ihr habt hier kein anrecht! Verpfeif dich verdammter Rotrock! Verräter der Stadt!" Faucht die Nasennarbe.
Der Blick wird verwirrt, während der Zopfjunge hinter sie tritt. Schließlich hat sie niemandem etwas getan, kein Wort gewechselt.
Sie spürt einen warmen Luftzug an ihrem Hals und die Lippen an ihrem linken Ohr.
-Verschwinde oder wir schneiden dir die Kehle durch...Rotrock.- leise, mit zittriger und drohender Stimme.
Die blauen iriden wandern zu den anderen beiden. Einige Sekunden. Hinter ihr greift schon langsam der Zopfjunge in die Tasche.
Schließlich erhebt sie sich. Zum Leidwesen des Zopfes. Der Unterkiefer von jenem wird mit Wucht gegen den Oberkiefer geknallt als die Schulter ihn erreicht. Zu dumm wenn er vornübergebeugt bleibt...
Ein Ächzen ertönt, ein schmerzhaftes aufstöhnen. Da singen die Zähne und ziehen die Klänge in den Oberkiefer hinein.
"Tschuldigung, Karma ist scheiße..." verabschiedet sich das Schwarzhaar. Das Buch wird geschlossen, das Bier stehen gelassen und hinaus gegangen. Streit benötigt sie nicht...keiner von ihnen unter diesen Umständen.
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