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Wieder einmal sind Namensähnlichkeiten absolut unzufällig. Wenn ihr euren Charakter erkennt, seht es als Wohlwollen, nicht als Versuch, euch zu ärgern =)
Als die FBI-Agenten den Tisch verlassen hatten, standen noch ein paar Biergläser auf dem Tisch. Alle bis auf ein halbvolles enthielten nur noch einen Bodensatz Schaum. Dazwischen prangte, wie ein Diamant in einem Steinfeld, eine unangerührte Flasche Beluga-Vodka. Kate räumte sie zuerst ab. Sie war bezahlt und nicht angenommen worden, folglich gehörte sie niemandem, folglich sprach nichts dagegen, sie noch einmal zu verkaufen.
„Wo gehst du hin?“, rief Menderan über den Parkplatz, als Letterwood nicht seinen eigenen Wagen ansteuerte, sondern nach links hielt, wo abgelegen von den anderen Autos ein paar Luxuskarossen geparkt hatten, wie sie die Welt selten zu sehen bekam. „Letterwood – lass es gut sein.“
„Blöde Wichser.“ Die Antwort galt nicht Menderan, sie richtete sich gegen einen der Wagen. Mit einem unkoordinierten Schritt trat Letterwood gegen den Reifen, zog etwas den Rachen hoch und spuckte auf die Frontscheibe.
Pat hatte zu ihm aufgeholt. Er zog ihn am Arm zurück.
„Da ist jemand“, warnte er Sigmond noch und hielt dann den Atem an, als er das Stoffverdeck erkannte, das anstelle des hinteren Dachmoduls über den Wagen gespannt war. „Das ist ein Maybach Landaulet.“
„Das ist ein Scheißdreck“, knurrte Letterwood.
„Das Auto war im Forbes Magazin.“
„Das Auto sieht beschissen aus.“
„Das Auto hat Liegesitze, freien Himmelblick und kostet über eine Million Dollar.“
„Na und? Ist mir scheißegal.“ Letterwoods Aussprache war nicht mehr klar und deutlich. Er hatte sich ein oder zwei Bier zuviel genehmigt.
Sunstorm machte ihn mit einem Stoß in die Rippen auf den Mann aufmerksam, der sich ihnen aus einem verdunkelten Eck des Parkplatzes näherte. Es wäre närrisch gewesen, davon auszugehen, dass jemand so einen Wagen unbeaufsichtigt ließe. Letterwood sah ihn kommen. Es veranlasste ihn dazu, den Kopf zu heben. Er wirkte weder erschrocken noch verängstigt.
„Das solltest du nicht tun. Wer ist der Kerl?“ Der Mann trug einen teuren Anzug, der ihn gleich als die Sorte Wachmann kennzeichnete, die nur für sehr reiche Leute tätig war. Anders als erwartet wies er Letterwood nicht zurecht, sondern kam ihm nah, behielt die Tür des Archi Jones' im Auge und senkte die Stimme.
„Das ist Sunstorm. Du kannst reden, er gehört zu mir.“ Letterwood machte sich nicht die Mühe des Leisesprechens. Er machte sich nicht einmal die Mühe des Deutlichsprechens.
Der Wachmann fokussierte beide Agenten für einen Moment lang unwillig.
„Mach schon“, fuhr Letterwood ihn an. „Ich steh hier nicht zum Spaß. Meine Leute warten.“
Der unwillige Blick des Mannes legte sich auf die anderen Agenten weit im Hintergrund und verfinsterte sich weiterhin.
„So war das nicht abgemacht“, murmelte er. Pat fand, dass er nervös klang.
„Abgemacht war, dass wir dich einsacken, wenn du nicht dein scheiß Maul aufmachst. Also was ist? Willst du wieder in den Knast, Kaleb?“
Der Mann murmelte etwas, das niemand verstand, und wahrscheinlich war es besser so.
„Elizabeth Rawson“, sagte er dann.
„Die Hedgefonds-Managerin?“
„Ja. Sie gibt eine Feier. Die Iorgas werden sich das nicht entgehen lassen. Übermorgen ab 22 Uhr. In dem stillgelegten Club in der Stark-Street. Passwort ist 'Loyauté'. Und jetzt verpisst euch, wenn die mich hier mit euch sehen, bin ich am Ende.“
„Na also, es geht doch.“ Letterwood verabschiedete sich mit einem Schlag auf den Hinterkopf des Mannes. Keiner stellte ihm Fragen, als er zu seinen Leuten zurückkehrte. „Glotzt mich nicht so an“, sagte er mit Genugtuung. „Ich hab euch gesagt, ich bin die Spinne.“
„Moment mal!“ Als er Anstalten machte, in sein Auto zu steigen, trat Sunstorm ihm in den Weg. „Das ist keine gute Idee.“
„Lass ihn, Sunstorm.“ Menderan hatte zwar gewartet, als die Männer ihr Gespräch zwischen den Karossen der Iorgas geführt hatten, seine Geduld hatte sich damit aber erschöpft.
„Er hat doppelt soviel getrunken wie wir alle!“
„Er ist erwachsen und weiß, was er tut.“
„Hör auf ihn“, warnte Letterwood. „Was sollen die Cops machen? Mich festnehmen?“ Er lachte höhnisch, schob Pat aus dem Weg und stieg ein. „Ich hol dich morgen früh um neun ab.“
Der Motor sprang sofort an. Sunstorm musste einen Satz zurückmachen, um nicht Gefahr zu laufen, vor die Räder zu geraten. Seine Kollegen vergolten ihm seine Vorsicht lediglich mit Gelächter. Einzig Tebban betrug sich ein wenig mitleidig. Er klopfte mit flacher Hand auf das Dach seines Wagens.
„Du kannst bei mir mitfahren.“
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