Die bußfertigen Vier, Teil I. - Ein lausiger Haufen

Der Urwald flirrte vor drückender Hitze, und Yvaras Mannschaft war ein Trauerspiel.
"Eure Namen sind bedeutungslos-", sagte sie ihnen, "Denn ihr seid keine wahren Ordensbrüder."
Erneut nahm sie Maß mit den Augen, und ihre engen Lederstiefel knirschten mit jedem Schritt entlang der kläglichen Aufstellung. Vier Mann nutzlose Versager, etliche Leugen moskitoverseuchtes Waldland, und sie selbst mittendrin. Yvara hätte nicht sagen können was demütigender war - das ihr zugestandene Aufgebot an Waffenarmen, oder die Tatsache, dass unter diesen Umständen Resultate von ihr erwartet wurden. Noch immer rang sie mit ihrem Zorn, aber es half alles Nichts. Kleriker Zevros hatte sich sehr unmissverständlich ausgedrückt, und sie wagte es nicht zu trödeln.
"Ich sag' euch eure Namen. Ihr seid Holzkopf und Schinkenwurst.. Pickelfresse.." Sie dachte kurz nach, die Gesichter studierend. "...und Kleiderständer. Merkt euch eure Namen. Vielleicht habt ihr Glück, und ich erinnere mich an euch, wenn ich erstmal in der Inquisition bin. Für den unwahrscheinlichen Fall, dass irgendeiner von euch Nichtsnutzen die Saurier überlebt. Ihr seid allesamt Abschaum, aber wenn ihr meinem Beispiel folgt, wer weiß, dann überlebt ihr vielleicht länger als die meisten. Dann überlebt ihr vielleicht sogar lang genug, um das Neue Kryta zu sehen. Verstanden?"
"Jawohl!", posaunte Holzkopf, so laut dass er alle anderen übertönte. Sofern deren Lippen sich überhaupt bewegt hatten.
"Jawohl, Sucherin Yvara."
Seine Augen starrten stur geradeaus, stumpf und eifrig wie die eines Soldaten. "Jawohl, Frau Sucherin!", toste er kraftvoll. Yvara konnte nur seufzen.
"Bauerntrottel, allesamt." Sie schnalzte mit der Zunge. "Aber wir werden die Unterdrückung schon noch abschaffen, ihr werdet sehen. Das tyrannische Klassensystem einer unrechtmäßigen Monarchie entlarven. Dann werdet ihr alle noch dankbar sein. Vielleicht solltest du mich bereits mit Inquisitorin ansprechen, Holzkopf, und dich auf die Zukunft einstellen."
Diesmal schwieg er und hatte die Geistesgegenwart, nicht in ihre Falle zu tappen. Vielleicht war er, auf den zweiten Blick, auch nur verunsichert was er sagen sollte. Ein erbärmlicher Mann. Sie waren alle erbärmlich, aber Holzkopf mit seiner tumben Inbrunst war ihr besonders zuwider; Er benahm sich beinahe als wäre es eine Ehre, hier zu stehen und dieser Zeitverschwendung zu frönen. Geschätzt Anfang Dreißig, war er der älteste der Vier, mit kurz geschorenen Haaren und kleinen, fahlgrauen Augen. Stark und gedrungen gebaut wie er war, würde er vielleicht einen akzeptablen Ritter abgeben. Auch wenn er reichlich spät dran war, um diese Laufbahn einzuschlagen. Yvara betrachtete das albern herausgeputzte Ordensabzeichen an seiner speckigen Lederweste und schnaubte, bevor sie ein letztes Mal vor den anderen auf und ab ging.
Schinkenwursts blasse Haut wies ihn als Ascalonier aus, selten genug in diesen Gestaden, und nicht von Vorteil; der krebsrote Sonnenbrand in seinem massigen Nacken sprach eine klare Sprache. Er verdiente seinen Namen von allen hier sicherlich am meisten - ein hässlicheres Schwein von Mann hatte Yvara selten zu Gesicht bekommen, und er sah trotz abgerissener Kleidung nicht aus als bliebe er je lange hungrig. Schinkenwurst war noch muskulöser als Holzkopf, wenn auch ein Stück kleiner, ein bulliger, vor Dschungelhitze verschwitzter Kampfeber mit giftgrünem Blick und flachsblondem Schopf. Außerdem besaß er nur noch eine Hand - anstelle seiner Linken war ein rostiger Fleischerhaken mit kruden Riemen und Schrauben auf den Stumpf des Unterarms montiert.
Pickelfresse hatte dagegen nicht einen einzigen Pickel im Gesicht, aber Yvara empfand ihre Namensgebung trotzdem als passend. Sie war sich nicht sicher, wer genau den ungewaschenen Knaben für nützlich hielt, aber es war nicht an ihr zu hinterfragen. Er konnte nicht älter als vierzehn oder fünfzehn sein, klein und ausgemergelt, mit einem lachhaften schwarzen Bartflaum und einem schmutzigen Verband um die Stirn. Yvaras Augen blieben einen Moment lang daran haften und glitten skeptisch zu Schinkenwurst zurück.
"Mir wurde übermittelt, weswegen ihr zwei Schmarotzer hier seid.", zischte sie. "Was zwischen euch vorgefallen ist. Ich warte nur darauf, dass ihr es bei mir wiederholt. Fühlt euch herzlich eingeladen. Der erste, der mir Stress macht, verliert seinen verdammten Kopf. Denkt nicht, das wäre ein Verlust für mich. Ihr verlangsamt mich nur. Ihr alle."
Pickelfresse sah eingeschüchtert zu Boden, aber Schinkenwurst nickte nur brummend, und Yvara schlenderte weiter. Sie hatte nur einen wortlosen Blick für Kleiderständer übrig. Der Schönling hatte sie von der Festung der Treuen aus begleitet, ein frischer Rekrut, vor nicht allzu langer Zeit aus Götterfels eingetroffen. Er kannte zumindest bereits seinen Platz und verstand sich auf das Schleppen ihrer Ausrüstung. Dieser wird mir immerhin keinen Ärger machen. Er trug er die zierlose Lederrüstung eines auszubildenden Suchers, sein Haupt bis auf die klarblauen Augen von rotem Tuch verhüllt. Yvara war identisch gekleidet, was ihrem Stolz nur einen weiteren Hieb versetzte, aber die Hälfte ihrer heutigen Mitstreiter war nicht einmal autorisiert, sie in voller Montur zu Gesicht zu bekommen.
"Drei Sklaven sind entflohen-", verkündete sie und blieb mittig vor ihrem lausigen Haufen drittklassiger Handlanger stehen. "-drei Leben, die dem Weißen Mantel und den Unsichtbaren zustehen. Es ist unser Auftrag, sie wieder einzufangen."
Genauer gesagt war es ihr Auftrag, aber Yvara hielt es für das Beste, ihrem begrenzten Humpankapital die rechte, kollektive Motivation zu verabreichen.
"Scheitern ist keine Option. Wenn ihr versagt, braucht ihr nicht zurückzukehren. Dann werdet ihr nicht zurückkehren."
Für sie selbst galten dieselben Konditionen, doch das mussten diese Untermenschen so konkret nicht wissen. Wenn die Unsichtbaren ihr gnädig blieben, würde sie die Vier binnen weniger Tage wieder los sein und dem Kleriker die Köpfe der Flüchtigen präsentieren. Yvara hegte keine Absicht, die Sklaven lebendig einzufangen. Lebendig bedeutete Züchtigung, und Züchtigung produzierte Antworten. Es war schlimm genug, dass die Ungläubigen ihr mitten aus der Kolonne geschlüpft waren. Niemand musste erfahren, dass sie nicht aufgepasst hatte, weil sie mit Melchin in den Büschen gewesen war.
"Dies hier ist keine Auszeichnung!", schnappte sie, "Für mich, die euch anführen muss, am allerwenigsten. Ihr seid entbehrlich. Ihr habt Buße zu tun für eure minderwertige Existenz, für eure Verfehlungen, oder für was auch immer. Aber vielleicht überrascht mich ja einer von euch, und schafft es seinen Wert unter Beweis zu stellen. Auch wenn ich mir nicht vorstellen kann wie."
Holzkopf stand immer noch mit rausgedrückter Brust da, ganz als hätte sie ihn mit Lob überhäuft, Schinkenwurst glotzte ihr monoton aus seinen grünen Schweinsaugen entgegen und Pickelfresse starrte nach wie vor betreten auf den überwucherten Erdboden herab. Yvara wollte sie weiter beleidigen, diesen Haufen von Idioten, ihren Frust an ihnen auslassen, wie sie dort standen, inmitten gewaltiger Farne und bunter Blütenkelche, umringt von lebhaften Urwaldgeräuschen, zu Nichts weiter gut als ihrer eigenen Erniedrigung.
"Wer ist der Spurenleser?", verlangte sie stattdessen.
Überraschend war es Schinkenwurst, der nach vorn trat.
"Sieh an. Du hast die Fährte bereits aufgenommen, wie mir zugesichert wurde?"
"Jo.", sagte der Ascalonier. Die Stimme des blassen Fleischberges klang so jugendlich pubertär, dass Yvara für einen Sekundenbruchteil dachte, Pickelfresse hätte dazwischen gesprochen. Doch augenscheinlich war der Klotz mit der Hakenhand nicht wesentlich viel älter. Ein Ferkel im Körper einer Mastsau.
"Das heißt? Ein bisschen konkreter, Meister Schinkenwurst, oder haben sie dir noch mehr rausgerissen als deine schwielige Hand?"
Der Ascalonier zog seine blonden Augenbrauen leicht zusammen, wirkte ansonsten aber untangiert. "Vielleicht ein oder zwei Tage alt.", fuhr er fort. "Wenn wir heute noch aufbrechen und es nicht regnet, sollten wir sie kriegen."
"Gut.", befand sie. "Alle Mann zusammenpacken, wir verplempern keine Zeit. Kleiderständer, die Machete."
Als der sehnige Lehrling nach vorn trat und die gewünschte Waffe Griff voran anbot, wollte Schinkenwurst schon danach greifen, doch Yvara schlug seine Finger beiseite und zog das Buschmesser für sich selbst. Das bleiche Schwein glotzte sie nichtssagend an, wandte sich dann allerdings wortlos dem Dickicht zu. Von den anderen konnte man immerhin sagen, dass sie ihren Kram rasch beisammen hatten. Holzkopf und Pickelfresse schulterten löchrige Rucksäcke, und Kleiderständer, deutlich schwerer beladen, führte zusätzlich Yvaras Bogen samt Köcher mit sich.
Während die Männer bereits einer nach dem anderen Schinkenwurst folgten, blieb Yvara noch einen Moment länger stehen. Sie verspürte ein Kribbeln im Nacken. Ihre Brust hob und senkte sich mit einem tiefen Atemzug, als sie zu der mit Blättermatten behangenen Palisade des Banditenlagers zurücksah. Alle Tarnung der Welt jedoch hätte in diesem Moment Nichts geholfen; Nicht während Kleriker Zevron in seiner strahlend weißen Plattenrüstung auf dem hölzernen Wehrgang stand und sie stechend aus der Distanz observierte, die Arme hinterm Steiß verschränkt. Yvara schnürte sich der Hals zusammen. Es war nicht vorgesehen gewesen, dass er hier sein würde, um sie zu überwachen. Aber dort stand er, in der Ferne lauernd, ohne dass Yvaras schmutzige Begleiter ihn je gesehen hätten. Und wie immer war Melchin der nervöse Schatten seines Mentors, trug den verzierten Helm des Glaubensdieners hinter ihm her.
Der Anblick trieb Yvara eine heiße Wut in den Schädel. Ich war eine dumme Kuh, mich mit diesem Speichellecker einzulassen. Hier und jetzt widerte Melchin sie an, wie er ungeschoren davon kam, weil keiner von ihnen reden konnte. Sie musste es ausbaden, alles seinetwegen. Das Sklavenproblem würde sich im Dschungel ganz von selbst erledigen, hatte sie Zevron zu erklären versucht, die Saurier würden dafür Sorge tragen. Daraufhin hatte der Kleriker ihr zu verstehen gegeben, dass ein Disziplinarverfahren der Inquisitoren ebenfalls für Vieles Sorge trug. Sein braver Novize hatte nur feige daneben gestanden. Sobald sie zurück war, das schwor sie sich, würde Melchins Kopf ebenfalls rollen. Früher oder später.
Sie packte die Machete fester und folgte ihrer Bande verlorener Seelen.