Agroman’s Blog

Nachdem sie schließlich gegangen war, hatte er getobt. In seiner grenzenlosen Rage hatte er das gesamte Zimmer verwüstet, und wahrscheinlich war das der einzige Grund dafür, warum der Anfall kein zweites Mal wiedergekehrt war. Irgendwann, als ihm sein Fehler schließlich aufgegangen war, hatte er sich zähneknirschend auf dem gewaltigen Eichenholzthron niedersinken lassen, ohne je auf die Idee zu kommen, seine Rüstung abzunehmen. Die elende Fummelei hätte Wut und Frust nur von Neuem…

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Das Blut wummerte schwer in Sentenzars Adern, während er den nächsten Schritt die Treppe hinaufstampfte und Dietrichs Klingenkolben mit rechts in wüstem Gewaltausbruch bogenförmig schwang. Den eigenen Streithammer begleitend im linken Panzerhandschuh führend, mittig gepackt, brandete abermals wutentbranntes Brüllen aus seiner Kehle, und er rammte den Stoßdorn der vertrauten Waffe blindlings in eine andere Richtung. All sein Können, Technik und Präzision waren hier nicht mehr wichtig,…

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Die Nacht war schwanger vom widerwärtig süßlichen Gestank verwesender Leiber. Schon seit geraumer Zeit hing er wie ein erdrückender Schleier über dem Westen des Forts. Der Priester störte sich nicht daran. Eine schäbig anmutende Zigarette glomm in seinem Mundwinkel vor sich hin, die Luft zusätzlich mit beißendem Qualm verpestend. Der rechte Panzerhandschuh hielt eine lodernde Fackel umschlossen, doch ihr Licht war nicht nötig, um seinen Weg zu leiten.

Seine Schritte trugen ihn die Treppe hinab,…

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Die Flammenzungen, die so viele Tage an dem aus Schiffsrümpfen gezimmerten Nordtor der Stadt Löwenstein gefressen hatten, waren erloschen. Die verkohlten Ruinen qualmten lediglich noch vor sich hin. Totes, verlorenes Gehölz, das sich um den gedämpft wummernden Lärm, der hinter ihm hervor drang, nicht länger zu scheren schien. Genauso wie der in roten Plattenstahl gehüllte Priester vor jener Kulisse sich nicht um den Anblick scherte, der sich ihm bot. Er lauschte viel mehr auf die…

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