Auf, landeinwärts jetzt, ihr regen unbekannten Wasser,
bündelt euch zu Fluten, braust dahin zur alten Küste.
Jede Spur der Einzigartigkeit wird in euch blasser,
bis kein Mensch mehr eure Herkunft einzuschätzen wüsste.
Dereinst wart ihr Flüsse, dereinst wart ihr Wassertropfen.
Heute seid ihr blinde Teile einer grauen Menge.
Keinen schert es, ob ihr einmal Malz wart oder Hopfen,
gleich an gleich, gesichtslos, in der rauen Meeresenge.
Euer Ursprung kümmert nicht, wer fragt schon nach der Quelle
eines Kollektivs, das sich vermengte aus Myriaden.
Seid ihr einst dahin folgt nahtlos schon die nächste Welle
einer Streitmacht ohne Ziel in brüllenden Brigaden.
Auf ihr strammen Wasser, tränkt das Land mit eurer Nässe
und versiegt vergessen dann im Grund, den ihr ernährtet.
Fernhin grollen immer noch des Meeres wilde Bässe.
Dies war euer Lied, als ihr zum Sterben euch erklärtet.
- Soldaten